Agora percebo aquela caixa de comprimidos sempre dentro do bolso. As últimas do tipo que nos devia representar com nível são do mais baixo a que nos habituou desde que se sentou na cadeira de Belém. São reles, próprias de quem tem níveis de educação pouco polidos e nunca poderiam ser admissíveis a um Presidente da República.

Eu percebo a caixa de comprimidos no bolso, mas não sei porque é que os ajudantes de campo não o obrigam a tomar, ou a empregada lá de casa não lhe põe no iogurte do pequeno-almoço a dose do dia, para ver se o tipo acalmava.

Já vi de quase tudo, desde que abracei a profissão de jornalista em 1990. Já ouvi de tudo e já respondi a tudo, até porque era conhecida por ser mais direta do que uma metralhadora. Imaginei-me no lugar daquelas duas emigrantes que tiveram de se calar por causa de uma tentativa de ser engraçado por parte de quem já não consegue ter graça nenhuma. E tive pena de não estar no lugar delas, porque teria havido um incidente diplomático.

O homem está desesperado. Já ninguém quer tirar fotos com ele, já ninguém quer beijos, já ninguém quer saber que comprimidos toma ou que contas paga no multibanco. E mesmo assim ele não percebe que não é calceteiro e não tem de vir à rua endireitar pedras na calçada, porque já não as faz chorar, principalmente quando armado em incendiário pega fogo ao país e procura desesperadamente os jornalistas.

Passa pela cabeça de alguém que um Presidente da República saia do país e perca a cabeça, quando está a representar uma nação? Não sei se já percebeu que não nos revemos nas suas piadas, mas exímio como é em fingir que não percebe, sabe perfeitamente o que faz para criar factos. Para falarem dele e dos decotes das emigrantes. Entretanto, quando voltar ao país real onde veta diplomas, esconde propostas na gaveta e finge que se preocupa com o povo, pode ser que veja que Portugal e ilhas adjacentes têm mais do que um decote. O país está nu e ele ainda não viu porque, como dizia a minha mãe, não para “com o rabo à porta”. É o Chefe de Estado que mais viajou até agora, era bom sentar-se um bocadinho em Belém (veja se a cadeira aguenta) e olhasse nos olhos de quem está mortinho por vê-lo pelas costas.

E se a empregada lá de casa, por obra do universo, ler este desabafo, peço-lhe que lhe dê qualquer coisa para dormir misturada com o copo de leite da noite para durar 24 horas. Já o imagino tipo Gepetto, o criador do Pinóquio, deitado com uma camisa da noite até aos pés e um gorro com um guizo como o Noddy. E dou por mim a ter saudades do Sr. Silva e da mulher, que não sabia que semilha se comia com casca quando lhe deram uma. Alguém lhe disse que por aqui era assim, que não sabíamos descascar. Só não digo quem “fui”.